Wilson F. Paul - 1984 - Il sepolcro by Wilson F. Paul

autore:Wilson F. Paul
La lingua: ita
Format: mobi, epub
Tags: Horror, narrativa, General, Fantascienza, Fiction
ISBN: 9788842907848
editore: Nord
pubblicato: 1994-05-14T22:00:00+00:00

4

Jack lasciò l'autostrada all'Uscita 5. Prese la 541 attraverso Mount Holly e continuò verso sud sul nero nastro d'asfalto a due corsie che passava da cittadine consistenti in poco più che gruppi di edifici radunati lungo un tratto di strada come una folla intorno a un incidente. Gli spazi fra un centro abitato e l'altro erano tutti campi coltivati. Ai lati della strada si succedevano bancherelle di prodotti freschi che reclamizzavano i loro pomodori Jersey Beefsteak a un dollaro per due chili. Doveva ricordarsi di prenderne una cassetta per Abe al ritorno.

Passò per Lumberton, il cui nome — che lo si interpretasse come "tonnellata di legname" o come "gente pesante alla moda" — gli faceva sempre venire in mente immagini di persone obese che entravano e uscivano da enormi negozi e case di legno. Poi venne Fostertown, (un po' come dire la

"città adottiva"), che avrebbe dovuto essere popolata da trovatelli col naso gocciolante, ma non lo era.

E poi arrivò a casa, girando l'angolo dove c'era il villino che era stato di Canelli; Canelli era morto, e il nuovo proprietario doveva preoccuparsi di risparmiare acqua, perché il prato era tutto bruciato, uniformemente marroncino. Entrò nel vialetto d'accesso del cottage con tre camere da letto dove lui, suo fratello e sua sorella erano cresciuti, spense il motore e rimase un momento seduto in macchina, desiderando di essere da qualche altra parte.

Ma non aveva senso ritardare l'inevitabile, così si decise a scendere e andò alla porta. Suo padre la spalancò nell'attimo stesso in cui la raggiunse.

— Jack! — esclamò, tendendogli la mano. — Cominciavo a preoccuparmi. Credevo che ti fossi dimenticato. Era un uomo alto e magro, quasi calvo, molto abbronzato per i suoi allenamenti quotidiani sui campi da tennis locali. Il suo naso a becco era bruciacchiato e spellato dal sole, e le macchie di età sulla sua fronte si erano moltiplicate e unite in grosse chiazze dall'ultima volta che Jack lo aveva visto. Ma la sua stretta era ferma e i suoi occhi azzurri brillanti dietro gli occhiali cerchiati di acciaio mentre scuoteva la mano del figlio.

— Solo qualche minuto di ritardo.

Il padre si chinò a prendere la racchetta di Jack, appoggiata contro lo stipite della porta. — Sì, ma ho prenotato un campo per poterci scaldare un po' prima dell'incontro. — Chiuse la porta a chiave. — Prendiamo la tua macchina. Ti ricordi dove sono i campi da tennis?

— Naturalmente.

Mentre sgusciava sul sedile anteriore, il padre girò un'occhiata all'interno della Corvair. Toccò i dadi, o per vedere se erano finti, o per vedere se erano veri.

— Davvero vai in giro con questa?

— Certo. Perché?

— È...

— Malsicura A Qualunque Velocità?

— Sì. Tra l'altro.

— È la migliore macchina che io abbia mai avuto. — Jack spinse la piccola leva all'estremità sinistra del cruscotto per mettere la retromarcia e uscì dal vialetto. Per un paio di isolati chiacchierarono senza seguire alcun filo logico: il tempo, il buon funzionamento della macchina di Jack nonostante i suoi vent'anni, il traffico sull'autostrada. Jack cercò di mantenere la conversa-zione su un terreno neutrale.

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